Hoje eu acordei,
E me vi apaixonado.
Acordei com o desejo
De estar ao seu lado.
E tudo que penso,
Me traz você.
Tudo que faço,
Faço pensando em você.
E não escondo.
Deixo claro nessa poesia.
Que tudo que eu queria,
É que fosse minha.
E desejo é coisa passageira,
Mas paixão é rasteira,
É maldade com o coração.
Paixão é loucura.
E de loucura eu entendo.
E o pior,
Estou louco na tua.
E eu,
Dessa forma despretensiosa,
Lhe jogo flores pela vida à fora.
Te trago flores pela casa à dentro.
Faço um jardim do meu quintal.
Teu corpo sinto,
Tão quente quanto o meu.
Sou seu.
Teu corpo deito,
Sobre o lençol limpo,
Sob teu corpo puro.
Que é meu.
Tua boca beijo,
Teu cheiro sinto,
Teu corpo cheiro.
Meio sem jeito,
Teu corpo sinto.
Teu corpo nu.
No travesseiro.
Teu corpo nu,
Teu corpo inteiro.
Teu corpo meu,
Meu corpo, teu.
Meu corpo um só.
Só seu.
Bom dia, flor.
Lhe trago com amor,
Essa rosa vermelha.
Não sei o que você acha,
Mas e se em vez de flores,
Tu ganhasse asas?
Pra onde voaria?
Pra onde iria?
Se fosse, voltaria?
Sei que partiria,
Sem pensar duas vezes.
Ficaria fora uns dias,
Quem sabe até meses.
Mas se pudesse, eu dava.
Minhas asas emprestava.
Aahh, se asas eu tivesse...
Minhas asas te dava.
Teu encanto, moça.
Teu largo sorriso.
Tua boca é como um rio.
Que meu barco insiste em navegar.
Aaahh...
Quando nesse rio eu cruzo,
O teu barulho escuto,
Tua voz tem toda a razão.
Parece poesia,
Parece paixão.
Te embalo nessa dança louca,
Quando vejo,
Tua roupa no chão.
Me embalo,
Nesse sábado à noite,
Quando me dou conta,
Como em sua mão.
Te embalo,
Nesse sábado trocado.
Nessa noite de terça.
Só não perco a cabeça,
E nem perco a razão.
Ou não...
Faço desta carta,
Uma despedida.
Pra toda a vida.
Para todos, sempre.
Pois me cansa ser completo,
E receber metade.
E se de tudo,
Só me der migalhas.
Sou grato,
Mas não mereço tamanha piedade.
Nunca pedi mais do que presença,
Mais do que uma conversa num bar.
Me despeço nessa carta,
Das pessoas que se deram pela metade.
Das pessoas que nunca foram de verdade.
Das pessoas que sempre viveram do lado de lá.
E pra desfazer a minha ausência,
Aceito um telefonema,
Quem sabe até uma visita.
Mas não espere meu retorno.
Não me tome por carente,
Pois por carência mantive essa superficialidade.
E se não pode ser de verdade,
Prefiro que nada seja.
Na verdade, prefiro que nem exista.
Não espero que insista,
Muito menos que leia.
Se gostasse de poesia,
Me teria na prateleira.
Estive deitado,
Ou sentado.
Não lembro.
Acho que estive deitado,
Só por um tempo.
Mas isso não vem ao caso,
Nem ao momento.
A verdade,
É que enquanto estive deitado,
Você me veio ao pensamento.
E fui tomado, domado.
Pela lembrança que trago aqui dentro.
" Aquele dia no centro,
Debaixo de chuva,
Sob forte vento.
Eu te abraçava,
Você tremendo.
Tua boca encostada na minha.
Não soltava faísca.
Não criava fogo.
Mas o frio, passou pouco a pouco.."
Cedo acordo,
Olho em volta,
Teu sorriso ainda espero.
Com teu sorriso eu me desperto.
Dia passando,
Pressa alguma.
Vou à rua,
Teu sorriso encontrar.
Teu sorriso está lá.
Estarei lá.
Estarás?
Restará alguma pista,
De onde possa te encontrar?
Um endereço,
Um bilhete,
Sei lá.
Deixo-te livre,
Pra voar e partir.
Se teu desejo é voar,
Que vá.
Não sou teu dono,
Pra te aprisionar.
Não vá. Digo...
Não quero que vá.
Não quero pensar em vê-lo indo.
Só não demore a voltar, sábado.
Não quero pular de sexta para domingo.
Não sei ser metade.
Meio amigo, meio amante.
Não sei ser meia verdade.
Não sei ser meio rude,
Meio hostil.
Não sei ser meio atencioso,
Nem ser meio gentil.
Não sou meio.
Sou inteiro.
Por inteiro.
Talvez, o máximo que seja,
É ser meio menino.
Meio pateta, meio sonso,
Meio sozinho.
Talvez até tenha um meio sorriso,
Meias palavras,
Meio quietinho.
Mas a verdade,
É que sou extremo,
Até quando sou metade.
São tantos textos espalhados.
Tanta vírgula, tanto ponto.
Tantas linhas, entrelinhas.
Tanta poesia, tanto conto.
Tanto quanto o poeta disse,
Na poesia que outrora li.
Tanto escrevo,
Que estou aqui.
Em versos simples.
Confusos, diria.
Não ria,
Da minha confusão.
Ria não.
Poeta velho,
Escreve sem rimas.
Descreve a ruína,
De seu coração.
Poeta novo,
Escreve com amor.
Ainda não conhecera a dor.
Ainda tem coração.
A poesia tem suas fases,
E o poeta, não?
Sinto o vento frio,
Que traz um toque de leveza.
Leva o cansaço,
A solidão e a tristeza.
Traz a paz.
Um livro, um vinho e um trago.
Traz a paz.
Algumas folhas, uma caneta e muito trabalho.
Vento frio não vá,
Permaneça.
Mais tarde, um bom filme,
Doses grandes de preguiça.
Quem sabe até uma cerveja.
Em linhas descrevo.
Em versos infantis.
Paixão besta,
Coisa de menino.
Que se sente sozinho outra vez.
Pois bem,
Me diz.
Qual o segredo pra ser feliz?
Qual o caminho seguro â seguir?
Não falo de mim,
Mas da circunstância.
Não caminha a tristeza ao lado da alegria?
O esquecimento ao lado da lembrança?
Se coerência me falta,
Que basta!
Que... besta.
Passo os dias pensando,
Sonhando com teus olhos.
Lembrando de teus traços.
Mesmo não sendo o seu amado.
Mesmo não sendo chegado.
Mas amor não se escolhe,
Se sente, somente.
Só não minto pra mim,
Pois quem mente assim,
Não é dono de si.
Não sou dono de ti,.
Mas não disfarço.
Pelo contrário,
Sou direto.
E revelo, na cara dura.
Que se você deixar,
Eu tiro sua blusa,
Beijo seu pescoço.
Passo a mão em teu rosto.
Mexo no teu cabelo.
Te deito em meu peito,
Te faço dormir.
Porque é assim,
Que te quero pra mim.
Direto.
Meio escrachado.
Sinceramente,
Exagerado.
